desprovida de sorte,
vagueia na noite por entre as sombras
cambaleia lento em meio a morte.
Acorda sob asas de anjos
deitado sobre a pedra fria
sozinho, para sempre sozinho,
vivendo sem alegria.
Sua linda voz era grave,
e entoava tristes cantos,
seus movimentos suaves,
zombavam de imagens de santos.
Ardente.
Intenso.
Tão doces seus beijos lentos,
como o veneno em seu corpo inerte,
que jazia inconsciente,
Jogado ao vento.
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